lo que pasa es que los espejos multiplican la distancia. o la luz. pueden duplicar el amor en cuarto de hotel o el terror en un laberinto. esos espejos simulación de portal, de lado b, son espejismos de lo otro.
sin embargo los espejos no duplican los perfumes.
salvo aquel, que además, reflejaba el alma.

salirse de lo que es
por un túnel
sin túnel
por un espacio despacio vacío
cavando en sombras
sospechando
metáfora
allí arriba
abajo
por todas partes
algo que envuelve afuera
y se desenvuelve
y viceversa
sin límites
ni tiempo
ni rimel
ni palabras
donde tan sólo
-hay
existe-
se respira
de mil
ningunas formas

poesía

algo de unas cosas

I

la atmósfera que se expande acá adentro me está por estallar


II

los vacíos que me enraizan al cielo toman la forma de un verbo en proceso


III

allá es mentira acá
acá es verdad allá
porque allá es todo verdad
todo

tus branquias inútiles
entre el polvo del volcán
que entrecierra los ojos
se van a derretir igual
en este mismo instante
estirado como tus manos

una vez que se les otorgó la capacidad de hablar, los personajes comenzaron a cuestionar al escritor

volver

I

sin saber
enterré el espíritu en la carne
por eternidades


II

silencio a silencio
absorbió cada grano de materia

píxels de existencia

engullidos por pupilas

(agujeros blancos)

cósmicas cilíndricas espiraladas

siempre contradictorias







III

exploté en mil infinitos y quedé atrapado en la tensión de dos espejos enfrentados








IV

y no quedé.



no quedé nada



(ni eso

ni lo otro)









V

y ya no sé
ni hace falta








siempre ni

 
vivimos cada vez más
vivimos cada vez menos







 

moverse en la profundidad del presente

 
colma


 
la incompletitud que incita al movimiento

 



amar incondicionalmente a cada ser que habita esta dimensión es un gesto revolucionario


















 

la normalidad es opresiva

decir
es
escapar

la eternidad toda cabe en un poema
ese poema es imposible
ese es el poema

y de un momento para otro
(como si entre momentos hubiera más momentos)
le dejaron de salir hormigas de la boca y las orejas

nos retroalimentamos de existencia

zumbido

sucede por dentro
de eso que todo ocupa
un susurro incendiado
donde el eco del hielo
es cada vez más igual
a la capa de pintura
recubriendo eso
que ocupa nada

sentir en vida esa sed entusiasta y vibrante que efluye por todo el-aún-no-cuerpo en el inminente estado de la reconstrucción

los cuernos del alce (B)

oh cariño si vos supieras.
los días son tan días cariño, sólo se diferencian por algunos motivos y caras y condiciones climáticas. los días pasan y seguimos corriendo por ese espiral repetitivo de imaginación. una imaginación imaginada y sin embargo hay que estar pendiente de la comida que puede quemarse en cualquier momento.
sé que te pesan los días. sé que el peso se transforma y te trastorna por las noches. es algo que no quiere correrse de ahí y lentamente comienza a dormir tu lengua. será pronto una lengua inanimada que se sospecha con vida. una lengua que grita y besa. también pronuncia. pero hoy la lengua duerme. la lengua es dormida por algo que está ahí pero no está.
oh cariño si vos supieras.
es tanto empeño por anclar en la calma neutra, que es inevitable sacar nuevamente el taladro para imaginar volcanes y humanos y catástrofes en un armario.
la comida va a quemarse y no podés mover la boca. sin embargo las imágenes van envolviendo toda la habitación. hay un tigre en el ajuar cuadrillé, le tomé fotografías color sepia, oh cariño es tan bello. si pudieras imaginarlo. si pudieras hablar.
sé que lo hacés. sé que vos sos color sepia y sabés hablar con las manos empapadas de amor y sustancias celestes. dicen tanto tus manos aferradas a la frazada rosa viejo que lentamente se va cubriendo de grises y terrores rojos. oh cariño si pudieras verte. te enviaré fotografías.
y ese corazón, oh cariño. ese corazón tan siempre a punto de hervir o estallar como un rayo en el océano. ese corazón que conoce el miedo. que se parte por el miedo en la oscuridad, cuando una semilla negra crece como cuernos en la frente de un alce. casi lo escucho desde acá, retumbando alaridos huecos, arañando el silencio con gemidos helados y la comida desbordándose en la cocina.
es de noche y no llueve. siempre no llueve.
y vos cariño que seguís en la cama, temés que algo pase o peor aún, que eso no suceda nunca. porque sabés que eso nunca sucede y justamente eso es lo que hace temblar a tu corazón sepia de tantas historias. y lenguas que pronunciaban amor o informes sobre el clima. y nadie anticipó esta lluvia que tanto te perturba porque no llueve y es de noche y no podés escapar, oh cariño, de tu propio ser.

ya estás envuelta en mi voz muda y seca. tu alma en cautiverio solloza en una noche donde nada pasa.
sólo es cuestión de prender la luz y respirar profundo. apagar el fuego. beber agua fría. agua de heladera con imanes coloridos y los horarios de la semana. es necesario tocar el plástico, retomar esa relación con los objetos y formas que nos atan a este mundo. el único mundo que hacemos existir cuando corremos escapándonos del miedo. de eso que sabemos. pero no. pero no llueve.
los días siguen pasando cariño y no te disponés a abrir el clóset. dejé un recuerdo para vos, en un ajuar rosa viejo como tus frazadas. una fotografía. un taladro que romperá todo el espiral. un ajuar inanimado que te helará el corazón y te cortará la lengua.
oh cariño si vos supieras no saldrías de la cama.

los cuernos del alce

oh cariño si tú supieras.
los días son tan días cariño, sólo se diferencian por algunos motivos y caras y condiciones climáticas. los días pasan y seguimos corriendo por ese espiral repetitivo de imaginación. una imaginación imaginada y sin embargo hay que estar pendiente de la comida que puede quemarse en cualquier momento.
sé que te pesan los días. sé que el peso se transforma y te trastorna por las noches. es algo que no quiere correrse de ahí y lentamente comienza a dormir tu lengua. será pronto una lengua inanimada que se sospecha con vida. una lengua que grita y besa. también pronuncia. pero hoy la lengua duerme. la lengua es dormida por algo que está ahí pero no está.
oh cariño si tú supieras.
es tanto empeño por anclar en la calma neutra, que es inevitable sacar nuevamente el taladro para imaginar volcanes y humanos y catástrofes en un armario.
la comida va a quemarse y no puedes mover la boca. sin embargo las imágenes van envolviendo toda la habitación. hay un tigre en el ajuar cuadrillé. le tomé fotografías color sepia, oh cariño es tan bello. si pudieras imaginarlo. si pudieras hablar.
sé que tú lo haces. sé que tú eres color sepia y sabes hablar con las manos empapadas de amor y sustancias celestes. dicen tanto tus manos aferradas a la frazada rosa viejo que lentamente se va cubriendo de grises y terrores rojos. oh cariño si pudieras verte. te enviaré fotografías.
y ese corazón, oh cariño. ese corazón tan siempre a punto de hervir o estallar como un rayo en el océano. ese corazón que conoce el miedo. que se parte por el miedo en la oscuridad, cuando una semilla negra crece como cuernos en la frente de un alce. casi lo escucho desde aquí, retumbando alaridos huecos, arañando el silencio con gemidos helados y la comida desbordándose en la cocina.
es de noche y no llueve. siempre no llueve.
y tú cariño que sigues en la cama, temes que algo pase o peor aún, que eso no suceda nunca. porque sabes que eso nunca sucede y eso es lo que hace temblar a tu corazón sepia de tantas historias. y lenguas que pronunciaban amor o informes sobre el clima. y nadie anticipó esta lluvia que tanto te perturba porque no llueve y es de noche y no puedes escapar, oh cariño, de tu propio ser. ya estás envuelta en mi voz muda y seca. tu alma en cautiverio solloza en una noche donde nada pasa.
sólo es cuestión de prender la luz y respirar profundo. apagar el fuego. beber agua fría. agua de heladera con imanes coloridos y los horarios de la semana. es necesario tocar el plástico, retomar esa relación con los objetos y formas que nos atan a este mundo. el único mundo que hacemos existir cuando corremos escapándonos del miedo. de eso que sabemos. pero no. pero no llueve.
los días siguen pasando cariño y no te dispones a abrir el clóset. dejé un recuerdo para ti, en un ajuar rosa viejo como tus frazadas. una fotografía. un taladro que romperá todo el espiral. un ajuar inanimado que te helará el corazón y te cortará la lengua.
oh cariño si tú supieras no saldrías de la cama.

como comprar un helado y que no te toque "vale otro"

como si alguien pudiera decir yo sé. como si las teorías. ponele.

entonces uno decía, bueeeno, a lo mejor, quién dice.
pero ahí volvía el golpe con comentarios como: y a vos qué te parece?
como si hubiera un vos. osea. no de simplista, todo lo contrario.

entonces, vos, sé.

así.
directamente.
eso solito.
con la tilde y un moño invisible pero de color.
púrpura saint germainsiano.
amarillo amor.
azul noche.
blanco marmol.

como ir al centro del sol y darte cuenta que no es fuego. que la cosa era como más nuclear.
y la permanente explosión de tus ojos. o del sol. (o del centro huequito de la tierra).
es todo lo mismo.
y pensar: claro, la cosa era así. cómo? así.
no ves?
no lo podés ver?
justamente. justa-mente.

como poner un círculo en cuadrado.

como escribir:

tetris margarita.
te quiero -no te quiero
exitismo-de-existencia
conocimiento-o-sabiduría
que los estereotipos
que las conspiracicones
que la vida
que el ser
que la luz. (quelaluz).
qué.

así. cómo? así

porque el amor es constante y los inconstantes somos nosotros