otoño

otro frío de nunca, otra vez.

La noche viste endiablada y están ardiendo los huesos, congeladas las mejillas.
ya sé- dijo Julio.
los pasos son apurados y no hay nada para hacer más que estar apurado. no espera ningún lugar, al fin y al cabo no importa. siempre estamos yendo.


Julio no llamaba la atención, el sonido de sus zapatos retumbaba a gran velocidad enfrentando a las bajas temperaturas. era uno de esos días en que no existe otra posibilidad que salir a caminar, en los que uno se encuentra enfrente de la vereda de los felices y la calle vacía es el único escenario posible, es el hilo más fino, sí, pero inevitable.
Julio escucho el susurro del vacío, nítidamente.
-qué es esa fuerza invisible que te golpea la cara?
una vez más la mirada perdida y los fantasmas despiertos.
-cuál es tu papel en este tablero de ajedrez?
a la vista parecía más una broma perversa, una lluvia asesina que filtraba la imagen de esa guerra de figuras geométricas.
esa ciudad era como todas y como ninguna, esa soledad que lo obligaba a no querer ver a nadie, de exponer la piel a lo más crudo, a probar un sentir paralizado en un punto crítico, a morir de nuevo para mentir mañana.
-morir y mentir. esta tarde a la mentira le falta valor y a la muerte le sobra maquillaje.


Julio se sentó en el banco de una plaza. una lapicera, un anotador y el puente, la fuga:

"Querida Helene: que más puedo que culparte. que más, si ya no queda nada.
dejaste poner tu nombre en un sillón y una corona, dejaste ser, y fuiste.
ese así tan tuyo, esa ruleta infinita, esa orden callada de enviarme hasta acá a desconfiar del viento y morirme de frío. de saberme sin caminos más que el de culparte de nuevo y decirte que quiero abrazarte hasta que desaparezcas".

Julio se levantó lento y retomo el camino. las cuadras se hicieron pasillo y nuevamente como una primera vez, el mar.
pararse de frente, la bufanda una bandera y dejarse ser lluvia.

ya sé- dijo Julio -pero no quiero jugar más