Julio se pierde otra noche



Julio se pusó el sombrero y salió a caminar. Eran eso de las once, la luna vestía de minifalda.


A Julio le gustaba usar sombreros de noche, sin saber bien porqué, sentía una complicidad con la noche por el mero hecho de ir con sombrero y sobretodo, sentía que era el vestuario exacto para la historia que dibujan la luces de faroles y esquinas.
En una plazoleta entre grillos y desierto Julio se detuvo. Se sentó de frente a la luna.

Anotador sonrisa birome. Decía mas o menos asi: "Ese extraño movimiento de mi cuerpo al compás de tu música, es más que sensibilidad sobre alguna nota perfectamente ubicada, es más que todos los mares. Esa dependencia de caminar lo indescriptible excede tanto a mis decisiones como a mi suficiencia y vos no necesitas decírmelo. No tiene sentido."

Julio garabateó un cielo sin mucho talento. Abajo continuó:

"Estuviste para egipcios para griegos para cruces, estuviste cada día, que ironía. Toda conjetura que yo haga va a ser tan absurda, tan vacía, tan circo de mal gusto... Desde el vamos y escribir en primera persona y los puntos suspensivos, que desagradable. Listen to me please, escuchame sí! date cuenta que no puedo gritar. Ni siquiera,(si quisiera), puedo darme al arte de gritarte los más obscenos insultos.
Que infantil, que mentira para chicos, que necesidad.

Ahí, diciendo que te llamás silencio, luz y silencio, me convencés de que haga lo que haga va ser tan insignificante como indispensable, putas palabras, pero es así, no hay otra combinación (al menos hoy), y yo sentado en una plaza y tu luz de luna de mentira me mira de frente, no de reojo como nena avergonzada, sino de frente, con la mirada clavada en mi incertidumbre, in in in, cada vez son más y más adentro.
Cada pieza de esta novela con nombres que dan asco y vos me miras la mirada y pareciera que brillás más por eso.

Entonces entre un gracias y un te odio, tengo que dejarme caer y ver la hora."


Julio miró su reloj y dibujo un cerocero con un prolijo ejemplar de esos con arena dentro de cada.

"Una X, un espejo de un cáliz, las raices del tiempo, lo que es arriba es abajo y la puta metafísica y ya escribí puta dos veces, tres. Por más que escriba mil palabras la luna seguirá brillando, eso me lo explica el reloj, sea la hora que sea, aunque camine toda la noche o me arrope en la marea.

O capaz no, y por eso estoy aca, preso conciente de la carcel de las puertas más abiertas, en el jugar por jugar, en la versión acustica de las palabras que nunca más voy a decir."

Julio regresó a su casa, perchero sombrero sobretodo, su cama su muerte sus sueños de vigilia. Fué una noché más, otra noche más. Julio sintió que era otra noche perdida, yo mismo escribiendo esto sentí lo mismo.

Pero que tal si todo se esconde en

Catársis positiva de una vida incompleta

estoy a cuatro segundos del velador
luz naranja

La noche y auriculares y esa sensación de necesitar pasar unas horas perdidas sintiendo en cada poro la importancia de perderlas.

A veces perder es encontrar. A veces las frases son un chiste de mal gusto, el absurdo más absurdo, y sin embargo, conforman una realidad tan simple, clara y a la vista, que la vida parece una mentira muy bien contada.

y nosotros seriamos letras, nuestros días un idioma. Mirás para atrás y no sabés que idioma hablas?

Somos dos. Somos miles.

Entonces... que lindo saber todos los idiomas. Ser por ejemplo un monje o una tortuga, un diente de león o un alfiler.

Y salgo de la vuelta de mis ojos y vuelvo, leo nombres, nombres de personas, de idiomas que se entrelazan con el mio y lo hacen más complejo y puro a la vez. Miro los relojes y el cielo que me dejan sentado en el rincón de un siglo, en el rincón de una habitación de espaldas a un velador y su luz naranja.

De pronto, pensando y sin pensar, aparecen las razones las hipótesis los laberintos. Aparecen con ellos las lecturas las obsesiones la necesidad de saber.

Dibujo el camino, el camino central, la columna vertebral. Sin embargo los colores y todo eso que puedo hacer con ellos. Y dibujo espejos y me meto dentro. Pinto relaciones y me sumerjo. Todo me parece maravilloso, hasta lo más atroz. Y muchas veces me quedo transpirado en un reflejo dudoso mirando la ruta perdida, solitaria de mi. A veces virgen, otras aburrida, prefiero inexplorada.

Soy tan culpable de mi contradicción como vos. Soy tan inconciente de mi situación como vos, aunque escriba mil certezas o me ahorque o te diga que te amo.

Los auris me retumban y un ataque de recordar y poner mil corcheas a velocidad máxima y era tan chico. Y eso me puso aca y saber lo que queda todavía por dibujar. Porque a mi idioma le faltan muchos retoques, hay un tiempo futuro sin verbos y una luz naranja prendida. Lo mejor va a ser duplicarme y llevar las pupilas de nuevo cama adentro, a la vuelta de los ojos y estirar la mano.
Un cable, un botón, Click.

una de la distancia







Que distintos son los significados que encuentro en la amarga existencia de la distancia. Amargas las palabras los kilómetros el cielo, pero lejos lejos el sol brilla por igual. Amarga la presencia que depende de mis ojos de mis huesos de mi carne, imposible y amarga la presencia acotada a un margen que es centro para ser rincón mañana. Amargo el sabor de esta miel de verano, un amargo increible y único y la distancia tan cerca, tan rugoso (diagonales!), tan difuso tan claro.
y abro los ojos... blanco.
y ahora que los cierro estás cerca y mañana será mañana para siempre y la distancia no existe cuando queremos.

Entonces los nuevos significados son dulces, no son claros pero no importa, que daría por perder desde ahora a la importancia y por un segundo sentir, como vos como yo como cuando amamos las líneas porque no queremos que existan, que cada átomo de tus ojos mire al cielo con los ojos de Whitman, que son esa amargura diciendo gracias por existir.

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Hoy no me hace falta darle vueltas a las plumas y a los símbolos y las historias de colores, porque son lo que son y con eso me basta.
Gracias

Julio encuentra una botella con un pergamino dentro

Yo creé un día el término pergamino. Creo que fué después que se me ocurrio la palabra botella. Claro que antes apareció dentro, ni hablar de la línea numérica.

El mundo de ideas es un mundo de palabras, de hecho Idea es una palabra.
Partiendo de esta afirmación yo entiendo y explico al mismo tiempo la relación entre ellas, y entre ellas y lo que representan. Puedo plantear por ejemplo, la utilización de la palabra palabra para describir a los vocablos conformados por secuencias de letras separados por espacios y/o signos de putuación y/o silencios y/o según sea el caso. Como ésta, infinitas (realmente es infinita la combinación) de representaciones, igual o peores o buenas, puedo ser o crear o recrear, pero al fin se convierten en absurdas desde el punto en que explican lo que son utilizandosé a sí mismas sin saber de donde vienen ni con la conciencia de eso, como nosotros desde algún punto, como las ideas quién sabe.
De la misma manera soy también todas las explicaciones que quiera dar, yo soy las ideas; la única diferencia es la capacidad de fundamentación y descripción que tenga para lograr una buena significación de la misma. Sin embargo en este punto es cuando yo mismo dejo algunos casilleros incompletos; el hecho de necesitar a la retórica para avanzar en el conocimiento hace que pueda plantear la duda total, en este caso, sobre todo lo que pueda afirmar o negar. Por ejemplo en el caso de las ideas, puedo inventar que una idea llega a, digamos, una mente y procesos químicos y neuronas y conocimientos y eureka la idea puede ser formulada, planteada y expresada por diversos medios. Puedo asegurar que la expresión siempre es posible con palabras y al que lo niegue le regalo las "con palabras no se puede explicarlo" y listo, al fin y al cabo se refiere al mismo inexplicable y es casi lo mismo que si encontrara la explicación justa, nunca podrá plasmarlo como lo ideaba y siempre sera un casi. El vacío erróneo en este contexto está, justamente, en que nunca podré expresar a esa idea exactamente igual, porque yo mismo soy "los iguales los exactos lo idéntico, a través de la palabra no existe. Yo estoy, al igual que la verdad, presos de las palabras, fundamentalmente en la palabra existir". Entonces entonces, es necesario el término "Infinito", noble y bendita secuencia ya utilizada en este texto que se da como resultado de total totalidad en un plano de desconocidas dimenciones pero escasos recursos, una palabra superlativa y a su vez tan ínfima, una buena idea, una contradicción; me dejará más cerca pero a su vez infinitamente lejos.

Mi sistema es por su parte inverosímil, reglado y con estructuras, diverso en idiomas (ver palabra idioma en diccionario amigo) y hasta en tonos, formas e instantes y segundos y lugares.

Un día inventé la palabra metáfora. Un gran problema, todo puede ser metáfora, todo es metáfora, todo es mucho menos que eso.

Como por arte de magia, como las ideas llegan a tu imaginación, obtuve el poder mágico de tangibilizar mis palabras, sí, un día yo mismo podré decirme yo desde las cuerdas vocales, mientras puedo hacer que vos digas vos, porque recibí la milagrosa capacidad de representar a cada palabra con materia y energía digamos para un francmasón cualquiera. La cuestión es que pude construir casas: sí, pude generar para casa una construcción con sus ventanas y sus puertas, con sus rincones y cielo rasos y todo eso que conocen y a su vez pude crear para hogar también tantas características (tan distintas) como Sus ventanas y Sus puertas, Sus rincones! y cielo raros y todo eso que tanto conocen y a su vez. Pude crear la diferencia esencial entre ellas, pude crear los paralelos sin forma.

Obviamente se entiende que antes tuve un arduo y complejo trabajo que hacer, porque antes que una casa obviamente yo necesitaba un ser humano, luego pensar, luego el fuego, luego luego. Eterno juego al que aprendí jugar sin tener el libro de instrucciones.
Cómo me divertí con algunas, ni hablar con experimentar.
Hoy ya no me divierto tanto, la bola de nieve no la puedo frenar y si tomamos esa sucia frase como literal puedo decir que ya me he salpicado de nieve los ojos. En fin.

Siempre tuve problemas en tres aspectos de alguna forma relacionados que voy a enumerar por comodidad y ejemplificar para mejor entendimiento:

1.Tiempo y Espacio: Un día en letras de un joven "la ironía ya no salta, está pegada en la planta de mis piés, a veces me pica y obvio lugar me rasco y me pica más, puta ironía".
Otro día un viejo dice que por culpa de la conjunción de un espejo y una enciclopedia me descubre a su manera, y hasta me pone nombre y lugar de nacimiento. Me crea, me concibe mi propio hijo, quién más que un mago de la ironía.
Ese "otro día" es pasado, pero el joven lo lee y lo hace real en su memoria un día cualquiera de 2010 haciendo que el texto no tenga tiempo, que el tiempo no tenga tiempo.
Un otro día el joven dice que el tiempo no pasa, que "el que pasa es él y a cada segundo", mientras mira una foto del viejo tomada en la misma habitación que se encuenta el joven diez años atrás, haciendo que el viejo no tenga espacio, que el espacio no tenga espacio.
No sé si identifiqué muy bien las palabras tiempo y espacio en el planeta, ni siquiera se exactamente que papel juegan aca.

2. La polaridad: principalmente la división de bien y mal es la conflictiva (luego se trata de polos constantes en un sistema justamente binario pero donde yo solo creo un extremo del paradigma en un tablero para dos, donde el número uno no existe pero ha sido inventado). En la estructura metafísica del universo creado, conformé palabras cargadas de información vibracional positivas y negativas que a su vez fueron creando a diversas materias, átomos, edificios, sensaciones, números, espumas; todo esto debía mantener un equilibrio en ambos planos. Sin embargo hay un visible desorden, de patrones repetitivos claros, en que se genera una supremacía negativa que desconfigura el proyecto y no encuentro el error. Pero no es posible que en el mundo entero se piense se diga se escriba la palabra problema tantas veces más que solución. Me está asustando la oscuridad reinante entre una fé cuestionable y las especulaciones.
A veces sospecho del ser humano, yo les di significados ellos se atribuyeron de tantas cosas, y escuche que la magia y escuche que los ritos, no sé, también confío en él o no me queda otra. Curiosa invención el personaje, es para otro capítulo.

3. La Llave: existen infinitas palabras y cada una es infinita. Existe por ejemplo la invisible silencio, existe también la inesperada sorpresa. En un primer momento creí que todas tenían un punto en común, y escribí en ideas: todas son imposibles. Sin embargo (y este sin embargo es prólogo del momento exacto en que renuncio a mi ideológico aposento a cambio de depositar mi esperanza en vos) descubrí que algunos seres encontraron una significación particular, única, ajena a mis posibilidades, encontraron una llave lejos de las letras y las lineas y las explicaciones para la mágica palabra Ser.
Desde el lejano lugar y extraña razón de ser seres humanos, algunos han encontrado una llave a un lugar que yo mismo no puedo ingresar y creo es el paso que me hará lejano a mi mismo, volver a cuando no conocía las letras. He creado miles de palabras para que hombres inventen y reciclen historias y religiones y teorías y la nada y de las más diversas formas, pero algunos, solo algunos han encontrado la puerta que yo necesito: Ser, realmente Ser.

Ya explícitas mis intenciones, me dispongo a despedirme para ser en un primer momento víctima y protagonista (como vos) de mi propio experimento, perder la memoria y nacer-milagro llorando de la panza de mi futura madre, con la esperanza de disfrutar de las palabras y alguna vez, tal vez, encontrar este texto.


Johannes Valentinus Andreä, Tlön, Uqbar. 2020
en este mundo de palabras, entre la costumbre y la excepción, existe la palabra metáfora.

con B

una voz está penetrando mis huesos
ahora mismo y no hay nada que hacer
me hiela, me hierve, la necesito...
y la noche también habla y ya son dos

no sé cuando aprendí a escuchar asi
con todo el cuerpo, con cada célula.
tampoco distingo si me hace bien
simplemente es inevitable como la noche

la voz es una particular voz de mujer
el pecho es el loco pecho de un hombre
todo se cristaliza se aturde, retumba
y son formas geométricas por dentro

signos símbolos llaves maestras
el tono exacto de instrospección
una palabra clara sin nombre, vacía
entre una voz y mi consentimiento

y la noche seguirá hablando con sus señales
la mujer me desgarra la piel sin conocerme
una llave triangular y las ganas y un cristal
y al fin, sin saberlo y a propósito, me poseé

esa voz y la noche y yo estoy como poseido
ido en una pose extraña en un ritual de domingo
en el momento exacto del quiebre, del salto
un precipicio un laberinto y digo basta

Basta!

gris, azul y violeta

-a noelia del mar

como si la guiara un lapiz sin lógica, paseaba una mariposa dibujando garabatos y se dirigía, de pronto, al más gris y lejano banco de la plazoleta.

"Todavía recuerdo ese primer instante. Sabés que soy de los que piensa que el olvido no existe, que justamente la palabra olvido es la puerta que guarda los miles de recuerdos que no llegan hasta que un aire un olor un comentario traiga uno al azar (o no), pero que están ahi, cada imagen cada momento como ese nítido y único primer instante."

la mariposa mueve las alas en el lugar, como llorando feliz la nostalgia de las mil historias de ese frío mastodonte de piedra

"Y yo que pensaba que todo estaba en su lugar, que disfrutaba de conformarme con lo que creía perfecto, yo en el instante justo antes del primer instante, antes de que llegaras. Y llegaste."

ahora retoma vuelo, como una loca y frenética y su vuelo y esa mancha violeta y azul que se mueve de aca para allá, esa mancha que parece regocijada, sorprendida por el mismo aire de hace un instante, ese mismo aire y la mariposa de aca para allá, loca y sorpendida.

"me acuerdo claramente que parecía que flotabas, no era normal (o lo que yo creía como normal; esa lejana normalidad) no era de este mundo; no era de mi mundo. Digamos que hoy reconstuyo mi ser incompleto con los restos de ese mundo, ese castillo de arena tan firme, de columnas y pilares de valores y aluminio, tan sólidos, tan de piedra y vos y tu viento lo dejaron en cenizas, cenizas de colores y vos flotabas."

entre los árboles se pierde y vuelve, siempre vuelve con su violeta y su azul girando entre hojas que se animan y vuelan intentano imitar a esa mancha imposible que ahora se pierde.

"Conocerte puso todos mis sentimientos en una enciclopedia. Sin saberlo tantos años signifiqué el vibrar de mi piel con palabras claras, de líneas y límites, de letras; pero vos, vos. No había palabras, no. Vos llegaste y flotabas y sin decirme nada me dijiste todo, porque vos sabías sentir, porque no te interesaba saberlo simplemente sabías, eras sentir."

aparece y se deja llevar. el viento la lleva y las copas indican el lugar donde ahora el violeta y el azul se tambalea, como luchando pero sin hacerlo, como dejandosé. el viento y la mariposa ying yang, los colores el aire y dejandosé.

"Pero cuando hablabas, como decirte, sin que supieras esas palabras eran uñas en mi espalda, ese juicio sutil, un angel de letras como lanzas y vos no sabías y yo sostenía mis parcas palabras y las tuyas en mi espalda."

un viento fuerte, un revoloteo no programado, un susto y la mancha se pierde volando bajo, a gran velocidad.

"Sin embargo esas uñas eran mías, esas uñas me despertaban y las cicatrices eran lecciones, mi punto de quiebre en que una parte de mi dejó de ser yo para quedarse de por vida en el nosotros, tan volatil tan al aire tan vos."

vuelve pero no, no puede. el viento la golpea y el mismo banco gris y lejano de la plazoleta sin moverse le pega en el pecho las antenas las alas y la mariposa y la mancha caen al mismo banco, frió y gris y las hojas también caen imitando el vuelo imposible de la mariposa casi muerta.

"Las cenizas ya eran de colores y de a poco con tus uñas sin rumbo se fueron transformando en acuarelas. Ese nuevo mundo sin nombre, mundo de agua, fué todo."

parece que se mueve, un esfuezo sobremariposa y la posición, esa posición haciendo arte de un banco frio de plaza como aceptando y agradeciendo su suerte. en un rincón, las alas desplegadas y una postal de plazoleta con el gris el violeta el azul y la muerte que llegará con las puertas abiertas.

"Y yo, claro, no tuve más remedio que amarte y crecer pero odiar a ese tercero; esa parte de mi que tomaba fuerzas cuando estaba con vos y que tanto me molestaba, que miraba atontado el color de tu andar y no me dejaba mostrarte lo mucho que aprendía; esa rabia esa barraera y entonces esa parte de mi también me odiaba pero era inevitable y me consumía en mi y de pronto ni siquiera veía los colores de tu andar y la acuarela se volvió cenizas y ellas arena y yo comenzé a ahogarme en los cimientos de mi antiguo mundo, mundo de agua a mundo de arenas y yo preso y culpable de un amor impar."

de pronto un instante último y la mariposa es mancha. otro viento la vuela, la tira, la escupe por el aire, un último vuelo, un gracias, los colores, una obra de arte y una caída, penosa, agresiva contra el suelo.

"Tan perdido en mis conflictos de alteregos, en mi inmadura relación con mis ganas que deje de verte, te desprecié, olvide todo lo aprendido y vos flotando cada vez más debil y yo que no te veía y no me daba cuenta de nada, mi pobre mariposa, tus uñas que caían, tus colores a pasteles a los blancos a la nada y yo discutiendo conmigo en rincones y vos al lado sin decirme nada, tan frágil, tan mariposa."

ya perdida de vista, seguramente en el polvo con sus colores embarrados hasta que el viento o hasta que la gente y desaparecer o colarse en la basura o un jardin y nacer, con otros colores con otros vientos.

"Ni siquiera tuviste la amabilidad de culparme, de llenarme los oídos a gritos de reclamo y repugnancia. Simplemente actuabas, me regalabas tu flotar y tus colores; y te fuiste en silencio, enseñandome de nuevo a sentir, a ser un miserable pobre diablo que no puede más que soñarte y despertar amargado y tu sonrisa.
Tu sonrisa blanca fragil y eterna a seis pasos bajo este frio cuadrado de piedra fría con tu nombre, de piedra fría y lejana y gris como uno de esos bancos de plazoleta en el que nos sentabamos y me enseñaste a contemplar ese extraño, perfecto y trágico vuelo de las mariposas."