va dejando maletas
ocupando habitaciones
)sin puertas ni ventanas(
de la memoria
y son momentos
-sonrisas
cicatrices-
son la sombra de un sauce
son la pelota en el patio
el eco, el tendal
la pared blanca
(descascarada)
el paso de los días
y sus arrugas
van soplando burbujas
-se agrupanse dispersan-
en el vacío sin tiempo
pasan pero se quedan
y el almanaque
donde existía aquel tendal
-el patio
la pared blanca-
hoy moja mis manos
levemente
es un húmedo ecoque el aroma a sauce
trajo rebotando
a mis ojos descascarados
El paso del tiempo va dejando maletas.....unas vienen cargadas de piedras y otra de plumas, tan solo sabes cual pesa más cuando ya la llevas bien agarrada y no la puedes soltar...
ResponderEliminarSaludos.
Y ese hotel de la memoria cada vez está más viejo.
ResponderEliminarEl recuerdo tan latente, se siente... y gusta verlo de nuevo pero en color sepia
ResponderEliminarEcos de algo que ya no existe más que en recuerdos que hemos alterado de forma inconsciente.
ResponderEliminarUn drama en toda regla.
Saludos.
Y son los recuerdos, las nostalgias...el silbido del tiempo que huyó tras nuestro transcurrir.
ResponderEliminar(Y sí, la pared descascarada está en tus ojos...)
Brillante y muy melancólico, tanto como yo.
Te beso
Bellísimo.
ResponderEliminarMelancolía, nostalgia, es verdad.
ResponderEliminarPero quién te quita esos bellos recuerdos ? Nadie.
Me quedo con eso.
Qué exquisito!
Un beso o 2 !
tengo la extraña sensación de creer que te conozco y no saber quién sos. hola.
ResponderEliminarla sutil delicadeza de los sentidos.
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