una cucharadita de polvo negro

hoy la tormenta es dentro de casa.
la trama se deshace.
los párpados protestan.
llueve la ceniza temprana salpicando las paredes, las puertas, las manos.
desde el sótano te oigo gritar palabras desaliñadas, puercas, contaminadas.
es tarde.
hoy es tarde.
hoy los gritos derraman pintura negra.
alaridos entre carcajadas macabras y cuchillos de algodón.
presiento un leve temblor.
veré la muerte a la cara antes de despertar.
antes de despertarte.
y cierro los ojos.